“你是谁？”

安岁岁问。

那个女人看着他的眼睛，那双眼睛里没有泪，只有一种很深很沉的东西，像一个人站在水底看水面上的光。

“我叫苏。”

她说。

安岁岁脑子里一片空白。

苏？

苏不是周念的母亲吗？

苏不是那个借了战奶奶脸的女人吗？

苏不是已经走了吗？

他看着她，看着那张陌生的，从没见过的脸，那双眼。

那双眼睛他见过——

在地窖的煤油灯旁，在码头的候船厅里，在铁栅栏的另一边。

那是苏的眼睛。

他一直没有注意过苏的眼睛，因为他一直在看那张借来的脸。

现在那张脸没了，眼睛还在。那双眼睛骗不了人。

“你是苏。”他说，“你一直是苏。”

她点了点头。

“我一直是苏。”

“那钟楼下面那个人是谁？”

苏看着他，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光。

不是恨，不是冷，是一种很细很轻的、快要灭了的灯芯一样的光。

“他是我父亲。”她说，“k。”

安岁岁站在瞭望台上，风吹过来，把他的头发吹乱了。

他看着这个叫苏的女人，这个在他家住了两年，做了两年饭，叫了他两年岁岁的女人。

她不是林芝，不是战奶奶，不是任何人。

她是苏。

从一开始就是。

“你在信里写救救我，是求救。”

“你找墨玉，是通过她的孩子求救。”

“你找万晴，是道歉，你叫我来，是为了什么？”

苏看着他，沉默了很久。

然后说，“为了告诉你，k下一个目标是谁。”

“谁？”

“谁？”

苏低下头，看着自己的手。

那双手不是林芝的手了，没有冻疮的疤，没有刀切的旧伤，没有烫伤的白斑。

那是一双陌生的，干净的，没有痕迹的手。

她把手翻过来，看着掌心。

“战墨辰。”她说。

安岁岁的心跳漏了一拍。

“为什么？”

“因为他知道太多了。”

“他知道数据在哪儿，知道那些文件在哪儿，知道那些藏在暗处的人是谁。”

“他不说，但他知道。”她抬起头，看着他，“k不能让他活着。”

安岁岁站在那里，风吹过来，把他的头发吹乱了。

他看着苏，那张陌生苍白的，没有表情的脸。

“你为什么要告诉我？”

苏看着他，那双眼睛里的光闪了一下，像水面下的鱼摆了一下尾巴。

“因为我不是k了。”她说，“我退出来了。”

“为什么？”

苏没有回答。

她转过身，走到栏杆边，看着远处那片灰蒙蒙的天。

风吹着她的头发，她的背影很瘦，很直，像一个人站了很久，还在等。

“因为圆圆叫我奶奶的时候，我忽然想起来了。”

她没有回头。

“我也有过一个儿子，他叫周念。”

“我教他恨，教他骗人，教他害人，他学会了，把自己也害了。”

“我不想再教了。”

安岁岁看着她，心里涌上一股说不清的滋味。

苏不是好人，但她也不是纯粹的坏人。

她是一个把自己活成了一根刺的人，扎进别人肉里，也扎进自己肉里。

她疼了，想拔出来，但已经扎得太深了。

“他在哪儿？”

安岁岁问。

苏看着远处那片灰蒙蒙的天。

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